La cocina del infierno: Comando Meón (II)

Fernando Morote

Bolognesi

El Doctor era el tipo que no hablaba, el hombre del silencio visceral. Voluble, mejor amigo de cualquiera sólo por temporadas, veneraba cada época de su vida.

A los 17 años, acompañado por el Narizón, se presentó a la circunscripción territorial del ejército en San Juan de Miraflores, para registrarse en el servicio militar obligatorio. Concluido el examen médico, el soldado estampó un sello sobre su libreta: SELECCIONADO.

Buscar una influencia familiar era su salvación.

-Hijo, ahí te vas a hacer hombre…

-Pero mamá….

Los múltiples collares de aluminio, intercalados con cruces de madera que brillaban sobre su pecho, inspiraban seria desconfianza en los ámbitos formales de su entorno. Vestir el uniforme no resolvería el problema. Su conflicto con las convenciones trascendía los signos visibles.

En su concepto, la obligatoriedad de la norma debía aplicarse a los pandilleros y otra clase de delincuentes. Ponerlos a trabajar en obras públicas que contribuyeran al desarrollo del país constituiría un castigo cívico de alto provecho. Que no viniera el gobierno a joder a los creativos, sobre cuyos hombros descansaba el progreso de la nación.

Un tío marino –raramente un contralmirante de pensamiento evolucionado- entendió el mensaje y logró que su colega de igual rango en la otra rama de las Fuerzas Armadas ordenara el cambio del rótulo en el documento de su sobrino.

-¿Qué dice ahora? –preguntó el Narizón.

-INAPTO –respondió el Doctor, mostrando el cartón amarillo con su foto de asustado.

-Inepto, querrás decir, huevón.

Al Doctor ese sarcasmo de su amigo no le tocaba en lo mínimo el orgullo.

—–

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