Mercedes

Helena Garrote Carmena

Arlequin y su compañera (1901)-Pablo Picasso





Todas las tardes Mercedes y su marido bajan a sentarse a la plaza. Bajo los últimos rayos de sol tienen un aspecto dulce y ambarino. Se acomodan siempre en el mismo banco, muy cerca el uno del otro. Parece que les une algo muy fuerte, como a esos siameses que comparten estómago o algún otro órgano vital.

Él es un hombre de aspecto pulcro, ropa encajada y cuerpo bien proporcionado. Saluda y entra en conversación con los conocidos que se acercan. Habla con cierta grandilocuencia, y gesticula, como si le escuchase un gran auditorio.

Ella es menuda, la tez de un blanco apagado. Parece un chiquillo con su pantalón a media pierna y su corte de pelo casero. Mientras él se explaya, ella suspende la mirada a lo lejos. Los brazos apoyados en el banco, levemente encorvada hacia delante, como un corredor esperando el pistoletazo de salida. Mercedes es la imagen del tiempo detenido.

Pasaban las once de la noche y al llegar a la verja de entrada me topé con ella. Estaba en una esquina, pegada a la pared. No sé si me devolvió el saludo, porque se tapaba la boca con la solapa del abrigo. En el tiempo que tardé en dar dos vueltas a la llave, pensé preguntarle qué hacía ahí, saber si estaba bien; contarle que en el Ártico la noche llega a durar hasta veinte horas, pero si vas en la época adecuada, puedes contemplar la aurora boreal. Que en el desierto las madrugadas son frías, y que el cielo, visto desde una duna, se hace tan inmenso que sobrecoge.

Cerré la verja y caminé hacia el portal. El resonar de mis pasos me trajo consciencia del vacío que envuelve esas horas. Me detuve un momento y miré hacia atrás, Mercedes seguía ahí; ahora era una pequeña sombra. Un viento repentino alborotaba sus mechoncitos de pelo negro.

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