Helena Garrote Carmena

“Una historia que puede parecer
una novela o un poema,
pero no es ninguna de las dos”.

Lo dice Fernando Morote al inicio de su último libro, Torrente sanguíneo. ¿Poema?, ¿novela?, tal vez un cuadro. Una obra de tamaño medio, probablemente pintada al óleo. La pincelada cargada, el trazo suelto. Los colores puros, sin mezcla. En la esquina inferior derecha un niño de mirada curiosa observa atento. El cuerpo ligeramente inclinado hacia delante, como si quisiera avanzar para unirse al nutrido grupo de voces y cuerpos que participan de lo que parece una peculiar reunión familiar.

Torrente sanguíneo también podría ser parte de alguna película del gran Berlanga. El texto podría incorporarse en cualquiera de sus escenas costumbristas en blanco y negro, donde interactúan más de diez actores a la vez discutiendo sobre distintos acontecimientos sin solaparse los diálogos. A la izquierda de la imagen, un chico de pantalón corto y abundante pelo negro. Parece enfurruñado pegado a la pared con los brazos fuertemente cruzados.

“mis ordinarios rasgos de personalidad
con sus expectativas no coincidían”.

Fernando Morote retrata, en su no poemario, fragmentos de un tiempo ya pasado. Lo hace con fugaces instantáneas y nombrando, sin nombrar, a quienes de alguna manera dejaron huella en un periodo claroscuro de su vida. Un rostro, una determinada risa, una piel o la frase que alguien pronunció son suficientes detalles para que toda la composición cobre vida. El despertar del deseo, los secretos que incomodan o la necesidad de encajar, están presentes en todo el relato de igual forma. El autor ni juzga ni busca respuestas, al contrario, pincela con mimo a cada uno de sus personajes y los coloca en un determinado lugar de su particular geografía.

“La cordura se apoderó de mí un día,
cuando decidí obviar las formalidades
y dejarme llevar sólo por los afectos”.

Fernando Morote nos abre las puertas para que nos asomemos por unos momentos a sus primeros recuerdos y conozcamos parte de su pequeño y bello retablo.

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