Lala González

The Cold Devils (c.1860)-Felicien Rops

Qué se supone haga cuando el verso se decide mordida en la caja toráxica
Qué, cuando las palabras se aglomeran en la vulva
y se van extinguiendo
Qué hago con las ganas de poesía que me nacen desde la Vida 
magma que me lleva centrífuga a la fuga

la maldad aflora en los vergeles
vestida de luz trata de filtrarse por los soles truncos
apesta cual carroña de pantano
lo triste es que desde su panteón sigue engañando cual súcubo
y muchxs caen en su trampa
…duele verles agonizantes
pero enardecidos en su toxicidad protagónica
cuales marionetas sin cabezas pero con el cuello torcido por las cadenas

Dígame alguien que hacer con este corazón que se niega a la maldad
Necesito de algún alma infame que me entrene para la guerra
Habrá quién se atreva a llevarme de la mano por esos lares oscuros 
esos valles dónde no se me reconoce pues siempre he escogido amar
Es urgente que me vista de inmisericorde
a ver si de una vez y por todas me ven como lo que soy

tal vez no esté tan mal 
tal vez estando sentada en la quietud del bien amar 
venga un viento recio y de un solo tirón
desgaje todos los espectros que osan quebrarme
total, después de todo
cuando toca, toca
y lo que en este plano vestido de absurdidad se cuece
se devuelve 
agrandado
tres veces más
quien quita que despierte en algún mal sueño
descubriendo cabezas a mis pies
sin haber movido un dedo

La Vida me es por beso
cierto es
beso que a los espantos moribundos agrede
solo porque estos no saben vivir en sus tumbas 
solo porque existen para asperjar cicuta y opio a cada paso que intentan dar
lástima me dan sus gemidos
o debo decir conatos de gemidos
y es que por más que intento sentir por ellxs aversión
solo nace en mi pecho la pena por saberles tan desdichadxs en su propia otredad
en su escuálida nada

hoy desperté con el deseo de un poema con alas y alma
pero no pude parirlo
solo fluyeron a cuenta gotas
estas distorsionadas migajas