La dignidad

Julio Fernández Peláez

Pawła Kuczyńskiego

Imagen de Pawła Kuczyńskiego

Me muero de hambre. Soy algo tímido. Debería entrar en una panadería, cuando el olor a pan es insoportable para mi estómago, y pedir, por favor, un currusco. Sé que me lo darían, no hay más que verme para darse cuenta de que no paso de los 30 kilos por falta de alimentos, a no ser que me tomen por corredor de maratones.

Pero yo soy una persona con dignidad y eso me obliga a recibir solo lo que merezco, me digo. Entrar en una panadería para que una desasosegada dependienta me dé por caridad una barra de pan no sería algo merecido. Además, soy extranjero y no me expreso bien.

Por eso acudo a urgencias, para que me diagnostiquen hambre y, con un papel que me avale, poder atravesar las puertas de cualquier establecimiento y solicitar honradamente y con la cabeza bien alta un currusco de pan.

Pero en urgencias no me diagnostican nada. Me dicen que estoy bien y que la neumonía, seguramente asociada a la debilidad que soporto, la voy a curar mejor en casita que en el hospital. Salgo con 29 kilos y me voy corriendo a un comedor social. El más cercano que conozco está a unos diez kilómetros del hospital. Llego con 28 kilos.

No es hora de comer, me dicen en la entrada. Tiene que esperar usted un par de horas. Siéntese ahí y aguarde su turno.

Pero mi turno no va a llegar, lo presiento. Me tumbo haciendo de los asientos mi lecho de inanición. Sueño con ese penetrante olor a pan, que me persigue a todas horas y que ahora se mete en mis papilas, hasta segregar tanta saliva que casi me ahogo antes de morir de hambre.

La dignidad de nada sirve, me digo, y son estas mis últimas palabras.

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