La poesía duele

Miguel Rubio Artiaga 

prometeo-griepenkerl

 

 

La Poesía, duele.

Un poeta, es un payaso

que cuando ríe

carcajea feliz,

acuarela los labios

y mirada triste.

La Poesía, no regala nada,

al contrario, exige.

Amor o desamor,

locura demente,

soledad y silencio,

drogadicto de la pasión,

contador de lo indecible.

¡Cuántas veces pienso

que yo soy los versos

y la Poesía,

dueña firme de la pluma,

es la que me escribe!

¡No hay término medio,

Ella da y Ella pide!

Decide que seas:

Espuma de ola nómada

sin algún destino,

profeta del desierto, salitre.

Portador de espejismos

en un agua dispuesta

en recipientes de mimbre.

Escultor de sonidos,

en un indomable granito,

usando en vez de cincel

delicados pinceles

en trazos muy sensibles.

Te exige

¡Tener  que poder hacer

lo imposible!

La Poesía, no se conforma

con amorosos poetas,

estrellas, luceros, lunas,

quiere una corte de magos

que crean y creen lo sublime.

Alquimistas de leyendas áureas

usando el metal,

pero que en vez de oro

lo conviertan en palabras.

¡Que besen la llaga abierta!

¡Que vivan lo terrible!

¡Que al sentimiento

que busca sangre,

le hablen de libertades

y enseñando a usar la rabia

lo domestiquen!

Poesía, águila y gorrión,

escriba sagrada de dioses,

cronista de muertes traidoras,

de noches rojas de llantos.

Poesía, halcón y buitre.

Serpiente y paloma.

Hiena, gacela y tigre.

Poesía esclavista,

negrera, proxeneta,

es tu senda de cadenas

la que me hace ser, un hombre libre.

.

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