Pero no puedo

Miguel Rubio Artiaga

Niño

Quisiera hacer un poema hermoso,
hablar de un mar con el fondo
lleno de cunas, estrellas de mar
y niños felices durmiendo.
Pero no puedo.

Que cuando los niños se ahogan,
entre olas de espuma con sus crestas blancas,
les recogen los delfines
y los llevan al sueño de las sirenas
hasta que les salen las celestiales alas.
Pero no quiero.

Siempre he amado mi mar,
el Mediterráneo de las Ítacas,
el pintado en luz de Sorolla,
el poema cantado por Serrat,
donde ellos, niños como yo, jugaban en sus playas.
Son ya nada más que un recuerdo.
Ahora se oyen como un lamento de fondo
los gritos de miles de niños,
de almas abandonadas
pidiendo que les ayuden en árabe
y el viento marino nos trae sus lágrimas.
Poco a poco se dejan de oír.
Macabro y triste silencio.

Quisiera hacer un canto a la vida,
un homenaje a la esperanza,
decir que todos somos iguales
y vivimos en el Cielo de los Buenos.
Pero no puedo.
La miseria, la crueldad,
la indiferencia, la avaricia,
el alma violada por el Mal,
la realidad de las pesadillas de Goya.
Soy poeta y no estoy ciego.

Podría contar como la tristeza del desamor
provoca el llanto de una rosaleda
y los pétalos son las lágrimas.
Que los mansos poseerán la Tierra.
Pero no quiero.

Hay alamedas que nunca serán libres
porque no hay alamedas.
Sólo alambradas hechas de odio
y serpentinas que marcan fronteras
a los huidos del miedo carnicero,
labriegos ingenuos de sueños.
Perros mercenarios los carceleros y sus dueños.

No hay excusa que valga,
el que sea capaz de encontrarla
que se la cuente a los niños muertos.

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