Marita Rodríguez-Cazaux

El mar era gris cuando la tarde

de luciérnagas grises, se mecía. Y gris

era también la piedra de la calle ancha.

Y gris el árbol de la esquina vieja.

Eran grises los pájaros marchitos de sol.

La voz de los niños en las plazas.

El grafiti quebrado en la pared de cal,

y la música y el piano y la ventana.

Era gris tu nombre, y tu palabra más gris,

aún más gris que los silencios.

Era la copa gris, y el vino era gris

como la copa, y los labios y la lengua.

Hasta los leños ardidos eran grises.

Y la mañana, que llegaba en vela.