Y ASÍ SE CUENTA LA HISTORIA: “El estilo de Gabriel Bazalar López”

Ítalo Costa Gómez






Prometeo
sobre el lavatorio y con unas tijeras en el cuello
igual la felicidad sigue siendo una mierda…

otra noche tratando de comprender lo absurdo
hasta que despierte y vea mi cara aplastada
y el perfume atorado entre la garganta y el estomago
ventanas con rejas, vidrios sucios, y un cuchillo
ya no te diré lo hermosa que eres, le dijo
y un perro muerde la nuca del cielo
el rostro deforme del desequilibrio o la sensatez
la alegría en el paraíso y la sexualidad
tanto odio y tanto no saber qué hacer cuando este sola
tranquila pero harta de sangrar así
incluso el mismo perro orinándome en la frente
y el cuarto vuelve a ser completamente celeste
y el piso como un tablero de ajedrez
fumare contigo o sin ti, me da lo mismo
y el estado de mis ojos es imposible
largo rato mirándose las manos
en una calle clavada al final de la calle
y que lo único real aquí son mis ganas de arrancarte
hacerme el cojudo y tirar todo a la basura
el cielo con nubes y estrellas
con ascos mil veces entrañables
me basta con respirar cualquier cosa para sentir
para inventar bocas y círculos hambrientos
y me siento como una chica realmente idiota
una de esas chicas patéticas que no entienden nada
invento hongos manchas cristales abiertos
por dentro me estoy hundiendo en una mierda terrible
asfixiante, desconcertadora, inmune, vulgar
en vano me sigo corrompiendo
aquí el amor no existe
la felicidad no está en ninguna parte
lo real está podrido- dijo
y no tengo ninguna cabeza entre mis piernas.


Uno mira atrás como con un odio terrible y traidor…
uno mira atrás como con un odio terrible y traidor
un odio inapetente que yo no conozco, que no alcanzo a recordar
la idea de un grito con las piernas siempre abiertas
a veces un ángel violado castrado o sin dientes
un clítoris húmedo arriba en el cielo negro el peor de todos
o una catedral rosada
o una bestia anoréxica
enterrando sentimientos bastardos que uno expulsaría si pudiera
sentimientos bastardos que disfrutan de las miserias de los recuerdos
de las tardes de sol como en un patio de juego para los niños
o un quirófano o una sala de espera
la vagina rosada o la mancha roja antes del punto final
hasta los pájaros azules y los buitres devorándome las entrañas
apretándome la mandíbula hasta simplificar una adicción mayor
pero no ocurre nada desde entonces
porque tu asco es menos negro y más agradable
tu asco y tu depresión
porque los trastornos o te tiran piedras / o te regalan flores

La soledad es una perra mal hablada…
la soledad es una perra mal hablada
con la boca cosida
con un hilo de metal
ojos amarillentos de soberbia
dentaduras postizas llenas de agujeros
una amarga belleza
apenas una vulgaridad del caos
eso que te hace vomitar por las autopistas

Gabriel Bazalar López, (Callao, 1981) Ha publicado textos y poemas en diferentes revistas de Lima y otras provincias, así como en antologías de poesía latinoamericana. En el 2019 fue seleccionado dentro de la antología YO CONSTRUYO MI PAIS CON PALABRAS (Inst. Cultural Iberoamericano) a cargo de Julio Barco. Ha publicado los libros: “Anatomía. Exámenes de laboratorio” (ed. electrodependiente, Cochabamba 2017); “(toxic plastic spasms and camel toe) POEMAS HIPERRREALISTAS” (ediciones jota, 2018); y “Buen día, tempestad” (ed. inevitable, Arequipa 2019) Asimismo, ha realizado intervenciones poéticas como: Seres: La deconstrucción del objeto (ICPNA, 2014); El escritor y sus textos des-compuestos (FISABES-ENSAD; ponencia acerca del teatro contemporáneo, 2015); La carnicería: pieza en dos actos (PROYECTO AMIL, 2017). También fue convocado por la facultad de arte de UNMSM [Espacio 1948] para realizar la exposición individual de pinturas: “NO QUIERO SABER NADA DE LA MISERIA DEL MUNDO HOY” 2017.

Una respuesta a “Y ASÍ SE CUENTA LA HISTORIA: “El estilo de Gabriel Bazalar López”

  1. No conocía a Gabriel. Realmente me parece rompedora, amén de visceral, su poesía. Una cierta rabia social parece navegar entre sus versos, y eso les da una fuerza enorme. Gracias por compartirlos, Ítalo. Un abrazo.

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