Un visionario que se dedica a magrearnos el orto a base de modas, posturas e itinerario social para no ser un parche pestilente entre los individuos con posición económica escandalosamente desahogada. Cuando la bolsa me empobreció con sus millones, me cambié de barrio, de costumbres y de amigos. Tenía que evolucionar y ser consecuente con mi cuenta corriente. Yo no soy consumista, yo soy el de siempre, no tengo nada que ver con los consumistas etiqueta negra  que me llaman desde los espacios irreales de la existencia para que me sume a sus filas inmaculadas y habite en sus palacios hechos de paja y cristal. Yo soy el hijo de Antonio y Pastora, el que odiaba las mates y quería jugar al fútbol en un equipo grande para llevarme a las tías gratis a la cama. ¡Maldita bolsa! Todos me dicen que tengo la obligación de ser consumista. Me lo dice mi director bancario, mi shopping manager, el mayordomo…. el sospechoso mayordomo que me sigue por toda la casa como una esposa radical para recoger mis colillas, fustigarme con su mirada desaprobando mi conducta racial y, esperando la perversa gratificación de que le permita vestirme y desvestirme. No me gusta navegar y ya he estado  dos veces a punto de quemar mi yate. Le quería llamar “La Pastora” en honor y recuerdo de mi madre pero me obligaron mis agentes de imagen a que le llamara “Mon petit chocolat”. ¿Y para qué quiero una mansión en la playa de cinco hectáreas? Siempre que voy me doy cuenta de que en mi ausencia la rentabilizan unos ocupas y que sirve de referencia para hacer botellón en la zona. ¿Mi dinero en Suiza? Si yo no hablo francés ni nada que se le parezca. Además me pilla más cerca la sucursal del Hispano Americano de la esquina. Allí en la cola pues puedes hablar de la crisis, la familia, el futuro. Yo no soy consumista. Las vacaciones las paso en el pueblo de incógnito y mi plato favorito es la paella y el tinto de verano. Me gusta jugar al futbolín y pegar patadas a las latas, pero no puedo hacerlo porque deterioro mi imagen, tengo que ser un consumista comprometido. No me echan de los desfiles de modas porque siempre les acabo comprando una mamonada para mi portera. Solo se las pone cuando va de boda. ¿Qué me está pasando? ¿Cómo puedo bajarme de este vagón consumista sin herir a mis empleados y sin que la gente de la tribu de los parados me mire con malos ojos por mi extravagancia y piensen que me estoy burlando, que es un capricho más de rico consentido y desorientado que se aburre de ver pasar la vida en butaca de platea? He propuesto emplear todo mi dinero para crear una universidad de carreras imaginativas y el primer alumno voy a ser yo matriculándome en el Grado de Mendicidad. Me han dicho que muy bien porque esas iniciativas desgravan y proporcionan buena imagen. También deseo crear becas humanistas para todos los frustrados de la doctrina consumista, pero me advierten que no es conveniente alterar a los dioses que no es bueno especular con la naturaleza humana fuera de los laboratorios de tendencias multinacionales. He pensado donar todo lo que poseo a los más desheredados pero mi holding de abogados me hace ver que tal postura, al margen de rozar el delito de hábitos piramidales,  puede incitar a las administraciones que nos protegen a  plantearse que estoy blanqueando capital y bombardeando el equilibrio de la desigualdad social. No sé, yo no quiero pertenecer a esta sociedad consumista, quiero emigrar, pero no me dejan marcharme con las manos vacías. Me impiden rechazar el mal trago de la abundancia y me amenazan con la cárcel por abandono y desamparo de mi riqueza y por violación de la vida regalada. Creo que lo mejor que puedo hacer es aparentar mi beneplácito con el consumismo etiqueta negra y hacerme miembro clandestino de alguna organización terrorista que se dedique a tunear menesterosos de cualquier ideología, doctrina y condición. Y desde luego voy ahora mismo a ingresarme en una clínica de desintoxicación para drogodependientes de la bolsa.