Laura Mastracchio

De soledad, la tarde.

De vuelos postergados, mis pájaros.

El cielo plomizo exhibe su nostalgia

y la humedad desteje, sobre los ventanales,

sus hilos finísimos.

Se precipita el silencio y empaña mis ojos.

Tu ausente melodía recusan mis oídos;

fuiste como la lluvia.

Va cayendo la noche; el recuerdo de tu voz

se hace rocío sobre mi almohada.