Laura Mastracchio
De soledad, la tarde.
De vuelos postergados, mis pájaros.
El cielo plomizo exhibe su nostalgia
y la humedad desteje, sobre los ventanales,
sus hilos finísimos.
Se precipita el silencio y empaña mis ojos.
Tu ausente melodía recusan mis oídos;
fuiste como la lluvia.
Va cayendo la noche; el recuerdo de tu voz
se hace rocío sobre mi almohada.
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